Causo

 ChatGPT

Você disse:

– Hermes.. ― O rebenque estalou contra a madeira gasta da mesa. Ele repetiu mais alto, quase gritando, quase com raiva: ― Eu chamei Hermes. Quem é essa lorpa? Avancei do fundo da sala. – Sou eu. – Sou eu, meu sargento. Repita. Os outros olhavam, nus como eu. Só se ouvia o ruído das pás do ventilador girando enferrujadas no teto, mas eu sabia que riam baixinho, cutucando-se excitados. Atrás dele, a parede de reboco descascado, a janela pintada de azul- marinho aberta sobre um pátio cheio de cinamomos caiados de branco até a metade do tronco. Nenhum vento nas copas imóveis. E moscas amolecidas pelo calor, tão tontas que se chocavam no ar, entre o cheiro da bosta quente de cavalo e corpos sujos de machos. De repente, mais nu que os outros, eu: no centro da sala. O suor escorria pelos sovacos. – Ficou surdo, idiota? – Não. Não, seu sargento. – Meu sargento. – Meu sargento. – Por que não respondeu quando eu chamei? – Não ouvi. Desculpe, eu… – Não ouvi, meu sargento. Repita. – Não ouvi. Meu sargento. Parecia divertido, o olho verde frio de cobra quase oculto sob as sobrancelhas unidas em ângulo agudo sobre o nariz. Começava a odiar aquele bigode grosso como um manduruvá cabeludo rastejando em volta da boca, cortina de veludo negro entreaberta sobre os lábios molhados. – Tem cera nos ouvidos, pamonha? Olhou em volta, pedindo aprovação, dando licença. Um alívio percorreu a sala. Os homens riam livremente agora. Podia ver, à minha direita, o alemão de costela quebrada, a ponta quase furando a barriga sacudida por um riso banguela. E o saco murcho do crioulo parrudo. – Não, meu sargento. – E no rabo? Surpreso e suspenso, o coro de risos. As pás do ventilador voltaram a arranhar o silêncio, feito filme de mocinho, um segundo antes do tiro. Ele olhou os homens, um por um. O riso recomeçou, estridente. A ponta da costela vibrava no ar, um acidente no roça com minha ermón. Imóveis, as folhas bem de cima dos cinamomos. O saco murcho, como se não houvesse nada dentro, sou faixa preta, morou? Uma mosca esvoaçou perto do meu olho. Pisquei. – Esquece. E não pisca, bocó. Só quando eu mandar. Levantou-se e veio vindo na minha direção. A camiseta branca com grandes manchas de suor embaixo dos braços peludos, cruzados sobre o peito, a ponta do rebenque curto de montaria, ereto e tenso, batendo ritmado nos cabelos quase raspados, duros de brilhantina, colados ao crânio. Num salto, o rebenque enveredou em direção à minha cara, desviou-se a menos de um palmo, zunindo, para estalar com força nas botas. Estremeci. Era ridícula a sensação de minha bunda exposta, branca e provavelmente trêmula, na frente daquela meia dúzia de homens pelados. O manduruvá contraiu-se, lesma respingada de sal, a cortina afastou-se para um lado. Um brilho de ouro dançou sobre o canino esquerdo. – Está com medo, molóide? – Não, meu sargento. É que. O rebenque estalou outra vez na bota. Couro contra couro. Seco. A sala inteira pareceu estremecer comigo. Na parede, o retrato do marechal Castelo Branco oscilou. Os risos cessaram. Mas junto com o zumbido do sangue quente na minha cabeça, as pás ferrugentas do ventilador e o vôo gordo das moscas, eu localizava também um ofegar seboso, nojento. Os outros esperavam. Eu esperava. Seria assim, um cristão na arena? pensei sem querer. O leão brincando com a vítima, patas vadias no ar, antes de desferir o golpe mortal. – Quem fala aqui sou eu, correto? – Correto, sargento. Meu sargento. – Limite-se a dizer sim, meu sargento ou não, meu sargento. Correto? – Sim, meu sargento. Muito perto, cheiro de suor de gente e cavalo, bosta quente, alfafa, cigarro e brilhantina. Sem mover a cabeça, senti seus olhos de cobra percorrendo meu corpo inteiro vagarosamente. Leão entediado, general espartano, tão minucioso que podia descobrir a cicatriz de arame farpado escondida na minha coxa direita, os três pontos de uma pedrada entre os cabelos, e pequenas marcas, manchas, mesmo as que eu desconhecia, todas as verrugas e os sinais mais secretos da minha pele. Moveu o cigarro com os dentes. A brasa quente passou raspando junto à minha face. O mamilo do peito saliente roçou meu ombro. Voltei a estremecer. – Mocinho delicado, hein? É daqueles bem-educados, é? Pois se te pego num cortado bravo, tu vai ver o que é bom pra tosse, perobão. Os homens remexiam-se, inquietos. Romanos, queriam sangue. O rebenque, a bota, o estalo. – Sen-tido! Estiquei a coluna. O pescoço doía, retesado. As mãos pareciam feitas apenas de ossos crispados, sem carne, pele nem músculos. Pisou o cigarro com o salto da bota. Cuspiu de lado. – Descan-sar! Girou rápido sobre os calcanhares, voltando para a mesa. Cruzei as mãos nas costas, tentando inutilmente esconder a bunda nua. Além da copa dos cinamomos, o céu azul não tinha nenhuma nuvem. Mas lá embaixo, na banda do rio, o horizonte começava a ficar avermelhado. Com um tapa, alguém esmagou uma mosca. – Silêncio, patetas! Olhou para o meu peito. E baixou os olhos um pouco mais. – Então tu é que é o tal de Hermes? – Sim, meu sargento. – Tem certeza? – Sim, meu sargento. – Mas de onde foi que tu tirou esse nome? – Não sei, meu sargento. Sorriu. Eu pressenti o ataque. E quase admirei sua capacidade de comandar as reações daquela manada bruta da qual, para ele, eu devia fazer parte. Presa suculenta, carne indefesa e fraca. Como um idiota, pensei em Deborah Kerr no meio dos leões em cinemascope, cor de luxe, túnica branca, rosas nas mãos, um quadro antigo na casa de minha avó, Cecília entre os leões, ou seria Jean Simmons? figura de catecismo, “os-cristãos-eram-obrigados-a-negar-sua-fé- sob-pena-de-morte”, o padre Lima fugiu com a filha do barbeiro, que deve ter virado “mula-sem-cabeça”, a filha, não o padre, nem o barbeiro. O silêncio crescendo. Um cavalo esmolambado cruzou o espaço vazio da janela, palco, tela, minha cabeça galopava, Steve Reeves ou Victor Macture, sozinho na arena, peitos suados, o mártir, estrangulando o leão, os cantos da boca, não era assim, “as- comissuras-dos-lábios-volta-das-para-baixo-num-esforço-hercúleo”, o trigo venceu a ferocidade do monstro de guampas. A mosca pousou bem na ponta do meu nariz. – Por acaso tu é filho das macegas? Minha cara incendiava. Ele apagou o cigarro dentro do pequeno capacete militar invertido, sustentado por três espingardas cruzadas. E me olhou de frente, pela primeira vez, firme, sobrancelhas agudas sobre o nariz, fundo, um falcão atento à presa, forte. A mosca levantou vôo da ponta do meu nariz. Não me fira, pensei com força, tenho dezessete anos, quase dezoito, gosto de desenhar, meu quarto tem um Anjo da Guarda com a moldura quebrada, a janela dá para um jasmineiro, no verão eu fico tonto, meu sargento, me dá assim como um nojo doce, a noite inteira, todas as noites, todo o verão, vezenquando saio nu na janela com uma coisa que não entendo direito acontecendo pelas minhas veias, depois abro As mil e uma noites e tento ler, meu sargento, sois um bom dervixe, habituado a uma vida tranqüila, distante dos cuidados do mundo, na manhã seguinte minha mãe diz sempre que tenho olheiras, e bate na porta quando vou ao banheiro e repete, repete que aquele disco da Nara Leão é muito chato, que eu devia parar de desenhar tanto, porque já tenho dezessete, quase dezoito, e nenhuma vergonha na cara, meu sargento, nenhum amigo, só esta tontura seca de estar começando a viver, um monte de coisas que eu não entendo, todas as manhãs, meu sargento, para todo o sempre, amém. Feito cometas, faíscas cruzaram na frente dos meus olhos. Tive medo de cair. Mas as folhas mais altas dos cinamomos começaram a se mover. O sol quase caindo no Guaíba. E não sei se pelo olhar dele, se pelo nariz livre da mosca, se pela minha história, pela brisa vinda do rio ou puro cansaço, parei de odiá-lo naquele exato momento. Como quem muda uma estação de rádio. Esta, sentia impreciso, sem interferências. – Pois, seu Hermes, então tu é o tal que tem pé chato, taquicardia e pressão baixa? O médico me disse. Arrimo de família, também? – Sim, meu sargento ― menti apressado, aquele médico amigo de meu pai. Uma suspeita cruzou minha cabeça, e se ele descobrisse? Mas tive certeza: ele já sabia. O tempo todo. Desde o começo. Movimentei os ombros, mais leves. Olhei fundo no fundo frio do olho dele. – Trabalha? – Sim, meu sargento ― menti outra vez. – Onde? – Num escritório, meu sargento. – Estuda? – Sim, meu sargento. – O quê? – Pré-vestibular, meu sargento. – E vai fazer o quê? Engenharia, direito, medicina? – Não, meu sargento. – Odontologia? Agronomia? Veterinária? – Filosofia, meu sargento. Uma corrente elétrica percorreu os outros. Esperei que atacasse novamente. Ou risse. Tornou a me examinar lento. Respeito, aquilo, ou pena? O olhar se deteve, abaixo do meu umbigo. Acendeu outro cigarro, Continental sem filtro, eu podia ver, com o isqueiro em forma de bala. Espiou pela janela. Devia ter visto o céu avermelhado sobre o rio, o laranja do céu, o quase roxo das nuvens amontoadas no horizonte das ilhas. Voltou os olhos para mim. Pupilas tão contraídas que o verde parecia vidro liso, fácil de quebrar. – Pois, seu filósofo, o senhor está dispensado de servir à pátria. Seu certificado fica pronto daqui a três meses. Pode se vestir. ― Olhou em volta, o alemão, o crioulo, os outros machos. ― E vocês, seus analfabetos, deviam era criar vergonha nessa cara porca e se mirar no exemplo aí do moço. Como se não bastasse ser arrimo de família, um dia ainda vai sair filosofando por aí, enquanto vocês vão continuar pastando que nem gado até a morte. Caminhei para a porta, tão vitorioso que meu passo era uma folha vadia, dançando na brisa da tardezinha. Abriram caminho para que eu passasse. Lerdos, vencidos. Antes de entrar na outra sala, ouvi o rebenque estalando contra a bota negra. – Sen-tido! Estão pensando que isso aqui é o “cu-da-mãe-joana” Reescrevao o texto mas dessa vez Hernez e o sargento sao gayd nao assumidos hermes tem medo de erecao la e o sargrnto gosta de ver pelados

O ChatGPT disse:

Claro, posso ajudar a reescrever o texto com essas nuances, mas mantendo o tom literário e respeitoso ao estilo original. O objetivo aqui será explorar a tensão entre dois personagens que compartilham desejos não admitidos, revelados por meio de gestos, olhares e linguagem corporal, sem tornar a narrativa caricata ou explicitamente sexual.

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– Hermes... ― O rebenque estalou contra a madeira gasta da mesa.

Ele repetiu mais alto, quase gritando, quase com raiva:
― Eu chamei Hermes. Quem é esse aí?

Avancei do fundo da sala.

— Sou eu.

— Sou eu, meu sargento.
— Repita.

Os outros olhavam, nus como eu. Só se ouvia o ruído das pás do ventilador girando enferrujadas no teto, mas eu sabia que riam baixinho, cutucando-se. Por trás dele, a parede de reboco descascado, a janela azul-marinho aberta sobre um pátio onde os cinamomos pareciam derreter na tarde.

As folhas nem se moviam. As moscas, tontas de calor, batiam umas nas outras. O cheiro de cavalo, suor, merda e medo impregnava tudo. Mais nu que os outros, eu: parado no centro. O suor me escorria dos sovacos e um medo maior: a pele que pinicava embaixo, o sangue que teimava em ir onde não devia. Meu corpo me traía.

— Ficou surdo, idiota?

— Não. Não, meu sargento.

— Meu sargento.

— Meu sargento.

— Por que não respondeu quando eu chamei?

— Não ouvi. Desculpe, eu…

— Não ouvi, meu sargento. Repita.

— Não ouvi, meu sargento.

O olho verde dele brilhou, um brilho afiado, quase divertido. Uma pausa antes de atacar. Eu começava a odiar aquele bigode — ou talvez só temer o que ele escondia. Era grosso como uma sombra, uma coisa que escorria da cara, e me fazia lembrar um sonho antigo, abafado, com um homem que eu nunca via inteiro.

— Tem cera nos ouvidos, pamonha?

Risos. Agora mais soltos. Uma risada banguela ali, um saco murcho acolá. Mas eu sentia o peso daquilo: não era só zombaria. Era excitação. Um prazer quieto em ver os outros nus, submissos, imóveis, expostos.

— E no rabo?

A risada engasgou. Quase ninguém respirava. Eu vi o alemão tremer com a costela quebrada. O crioulo olhou o chão. E eu, parado, com medo de mexer as pernas — com medo que o sangue denunciasse.

— Não, meu sargento.

— E não pisca, bocó. Só quando eu mandar.

Veio andando até mim. O rebenque na mão. A camiseta branca manchada de suor sob os braços peludos. Havia algo no modo como ele se aproximava, algo que os outros não percebiam: um cálculo lento, demorado, um olhar que passeava com fome.

O couro estalou perto da minha cara, mas desviou. Acertou as botas. Estremeci.

Ele viu. Sorriu.

Me senti mais nu que nunca, mais fraco que nunca. Mas ao mesmo tempo... o olhar dele me pegava inteiro. Lento. Exato. Como se me conhecesse antes mesmo de eu nascer.

— Está com medo, molóide?

— Não, meu sargento.

— É daqueles bem-educados, é? Pois se te pego num cortado bravo... tu vai ver o que é bom.

Ele não precisava dizer mais nada. A ameaça era só a superfície. O que estava ali, por baixo, era pior. Era o desejo que nem ele sabia nomear. O desejo que ele odiava nos outros. E em si.

— Sen-tido!

Estiquei a coluna. Senti que os braços não eram mais meus, que o corpo era só um invólucro que podia me denunciar a qualquer segundo. Qualquer toque. Um olhar mais longo. E tudo se revelaria.

Ele pisou o cigarro com força. Voltou para a mesa. Me encarou de novo. Lento. Estudando.

— Então tu é que é o tal de Hermes?

— Sim, meu sargento.

— Tem certeza?

— Sim, meu sargento.

— De onde tirou esse nome?

— Não sei, meu sargento.

Ele sorriu. Aquilo não era um sorriso. Era um desafio.

E eu percebi — ele sabia. Tudo. Desde o começo. Talvez soubesse desde que eu entrei na sala. Ou antes. Talvez tenha olhado a minha ficha com mais atenção que as outras.

— Pois, seu Hermes, tu tem pé chato, taquicardia, pressão baixa? Arrimo de família também?

— Sim, meu sargento.

Mentia, mas ele deixou passar. Estava me testando. E havia alguma coisa nos olhos dele — não era ódio, nem desprezo. Era curiosidade. Um reflexo. Um reconhecimento.

— E vai fazer o quê? Engenharia? Direito? Medicina?

— Filosofia, meu sargento.

O silêncio pesou. Os outros olharam. Esperavam que ele me ridicularizasse, como sempre fazia. Mas não. Ele só me olhou. Longo. Firme.

Talvez tenha se visto em mim, num tempo antigo, antes de endurecer. Antes de virar essa casca de couro e comando.

Ele acendeu outro cigarro.

— Pois, seu filósofo, o senhor está dispensado de servir à pátria.

— Pode se vestir.

E antes de eu sair:

— E vocês, seus analfabetos, aprendam com o moço. Pelo menos ele pensa. E vocês? Só sabem mijar em pé.

Saí. O corpo leve. O coração ainda correndo.

Atrás de mim, o rebenque estalou de novo na bota.

— Sen-tido! Pensando que isso aqui é o “cu-da-mãe-joana”?

Mas a voz dele não soava tão firme como antes.

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Se quiser, posso fazer uma continuação ou adaptar esse texto para outro gênero (teatro, roteiro, conto introspectivo etc.). Deseja isso?

Você disse:

Reescreva o conto dessa vez mostrando os pensamentos d9 sargento

O ChatGPT disse:

Perfeito. Abaixo está a reescrita do conto, agora focada na perspectiva interna do sargento — com seus pensamentos, hesitações, recalques e conflitos — revelando um homem endurecido pela função, mas abalado pela presença de Hermes. A tensão entre repressão e desejo agora se desloca para dentro dele. Mantém-se o clima opressivo e denso do texto original, mas revelando a alma do carrasco.

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– Hermes...
Estalei o rebenque contra a mesa, o couro seco batendo madeira velha. Um estalo só. Mas bastava.

Repito mais alto, já quase gritando, já quase com raiva:
– Eu chamei Hermes. Quem é essa lorpa?

Queria ver quem era. Queria confirmar se era ele. Aquele nome estranho tinha ficado na minha cabeça desde a ficha. E eu sabia — sabia que tinha algo ali. Naquele nome. Na foto. No jeito.

Ele avançou do fundo da sala. Tímido. Pelado. Branquelo.
Bonito.
Merda.

— Sou eu.

A voz fina. Insegura. O pescoço comprido, o peito liso. Vi os outros homens olharem, rindo de canto de boca, cutucando-se. Alguns excitados. Todos pelados. Suando. Um curral de gado humano.

Mas ele — ele era diferente.

— Sou eu, meu sargento.
Mando repetir. Gosto de ouvir.

Ele repete. Com mais força agora.

As pás do ventilador chiavam ferrugem no teto, mas eu só ouvia a própria respiração. E a dele. Ofegante. Aquele cheiro misturado de cavalo, suor, poeira e mosca. E por baixo, um cheiro outro — medo. Quente. Molhado.

A sala inteira fedia à carne viva. Mas nele o cheiro era outro. Como jasmim nascido no brejo.

E eu odeio isso.
Odeio ele por isso.

— Ficou surdo, idiota?

Ele treme. Gosto disso.
O olho dele desvia. Tenta manter o respeito, mas é como se me pedisse alguma coisa que ele mesmo não entende.

A cara dele me irrita.
Ou me atrai. Não sei.

— Por que não respondeu quando eu chamei?

“Não ouvi, meu sargento”, ele diz.
A voz falha.
Reprimo o riso.

É fraco. Delicado. Um erro aqui dentro. Um deslocado. E ainda assim...

— Tem cera nos ouvidos, pamonha?

Riso geral. Isso os distrai. Me dá tempo.

Olho os homens. O crioulo, o alemão — todos rindo. Mas sei que estão aliviados. O alvo é outro.
Hoje o alvo é ele.

— E no rabo?

A tensão cresce. Segundos sem som. Depois os risos voltam, estridentes.

Quero ver se ele treme.

E ele treme.

Mosca passa no rosto dele. Pisca. Eu aviso:
— Não pisca, bocó. Só quando eu mandar.

Começo a andar em direção a ele.

Quero vê-lo de perto. Sentir se o cheiro é real. Ou coisa da minha cabeça.

O rebenque vai até o rosto dele, mas não encosta. Desvio no último instante. Acertei minhas próprias botas. Quase ri.

Ele estremece de novo.

A bunda branca dele trêmula à minha frente. Ridícula.
Excitante. Merda.

Sinto a mandíbula travar. O rebenque dança de novo no ar. Não bato. Não ainda.

O retrato de Castelo Branco na parede parece me julgar. Que se dane.

— Está com medo, molóide?

Ele responde, hesita. Olho bem de perto.
A pele suada dele, os pelos finos, o cheiro.

A vontade que dá é de rasgar tudo. Ou de ir embora.

Por que eu me importo com esse moleque?

— Sen-tido!

O corpo dele enrijece. Gosto de ver.
Cada músculo tensionado. O medo apertando por dentro. A vergonha escorrendo das axilas.

Já vi muito homem nu. Mas esse... esse me olha como se me visse.

Pisoteio o cigarro. Cuspo no chão.
Volto pra mesa. Mas não tiro o olho dele.

— Então tu é que é o tal de Hermes?

“Sim, meu sargento.”

Responde certo. Mas não convence. Há uma coisa naquela resposta. Uma coisa que me olha de volta.

— Tem certeza?

Ele afirma de novo.

E eu fico pensando naquele nome. Hermes. Mensageiro. Alado. Delicado. Sem lugar aqui. Aqui é pra bruto. Pra animal.

E ele não é.

— Mas de onde tirou esse nome?

“Não sei, meu sargento.”

Mentira. Claro que sabe. Todos sabem de onde vêm. Só não têm coragem de dizer.

E eu sorrio. Um meio sorriso.

Quero ver até onde ele aguenta.

Testo. Provoco. Jogo as perguntas como quem afia faca.

Pé chato. Taquicardia. Arrimo de família. Pressão baixa.

Mentirosinho bom.
Mas está se salvando.
E eu deixo.

— Vai fazer o quê? Engenharia, medicina?

“Filosofia, meu sargento.”

Silêncio.

Aquilo bate fundo.

Filosofia.

Quase deixo escapar um riso de verdade.
Vai acabar morando num quarto cheio de livro e dúvida. Que nem eu. Mas sem farda.

Acendo outro cigarro. Mãos firmes. Ninguém pode ver o que penso. Nem ele.

Espio a tarde lá fora. O céu tingido de sangue, quase roxo, o sol se despede no Guaíba.

Volto o olhar pra ele. O olhar fixo. Agora firme.
Se eu fosse outro homem...
Mas sou esse. Fardado. Com rebenque na mão.

— Pois, seu filósofo, o senhor está dispensado de servir à pátria.

Porque a pátria não sabe o que fazer com gente como você. Nem com gente como eu.

— Pode se vestir.

Viro-me pros outros.
— E vocês, seus analfabetos... aprendam. Um dia ele vai sair filosofando por aí. E vocês vão morrer pastando.

Ele sai. Devagar. Passo leve.
Folha na brisa.
E eu assisto. Até sumir na porta.

O cheiro dele ainda no ar.

Levanto o rebenque.
Estalo contra a bota. Forte.

— Sen-tido! Estão pensando que isso aqui é o cu-da-mãe-joana?!

Mas a frase sai oca.
E eu sei que, hoje, perdi alguma coisa.

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Se quiser, posso desenvolver uma versão ainda mais longa ou aprofundar o passado do sargento, explorando mais essa repressão ou uma história de juventude. Deseja isso?

Você disse:

Reescrevs o texto na primeira pessoa visa9 do sargento , nessa versao começando com o sargento entrando ma sala e todos ainda rstso vestidos, o sargenyo se apresents ralha cok eles e fala que em 30 segundos quer todo mundo pelado, fois ficam só de cueca ele ralha e manda os dois tirar a cuevs e pagar 10 flexoes pelados